Tropas

Pessoas, pássaros... apenas passageiros;
Viajantes vorazes voando por um vilarejo;
Sussurram suspirando... Silenciam sem nada saber;
A mesma resposta corrói todos os porquês... Por quê?
Tropas trotando, tremendo ao tempo,
Se Arrastando, se rastejando, se rendendo...
Ajoelhados, humilhados por pão;
Ora procuram, ora choram... Que horas são?

Jô

Ele acordou aquele dia com mais uma mulher desconhecida em sua cama (chama da Maria, talvez) e com suas costumeiras dores de cabeça. E depois de um breve café da manhã constatou que nem a cama, nem a casa, eram realmente dele, e foi-se embora deixando para trás um adorável bilhete apaixonado, como havia se acostumado a fazer com o passsar dos anos.
O desgosto que apresentava, porém, não era condizente a um homem que havia acabado de acordar de uma boa noite de sexo, mas de mais um angustiado que anda pela rua a chutar latinhas, como em alguma cena de um filme já esquecido. Acontece que João sofre de um mal comum a alguns artistas modernos, a falta de uma musa, objeto de desejo tão importantes a aqueles que se dizem escritores.
E foi por uma dessas forças inexplicáveis do destino que acabou entrando no café da esquina, pedindo um capuchino para acompanhar seus cigarros. E até poderia entrar por aquela porta um belíssima morena que ele não iria conseguir se concentrar no mundo real, estava uma manhã especial pra devaneios perdidos que aumentam a angustia da gente.
Tudo estaria pessimamente normal não fosse a mosca que persistia em voar em frente ao seu nariz desafiando-o com uma agilidade (e barulho) peculiar somente aos insetos. Foram-se esforços em várias tentativas de assassinato sem nem um resultado, e malditos sejam esses artrópodes, ele pensaria (invocando as antigas aulas de biologia), não fosse ela parar em frente ao quadro numero três - contando da direita para à esquerda - exposto na parede por algum artista desconhecido.
Era uma mulher semi-nua, em tinta a óleo, nas cores vermelha azul preto e branco, dispostas com uma qualidade técnica única, impressionante mesmo a um ignorante das artes plásticas. Mas o que chamou a atenção de nosso amigo era a expressão nos olhos daquela retratada, de uma pureza e delicadeza singela a figuras estáticas, mas que transmitem paixão se o artista for realmente capaz, e aquele era.
Passou então a contemplar a imagem todos os dias de manhã, saindo de casa bem cedo a fim de passar todo o dia conversando com aquele que alguns chamam de objeto inanimado, mas que retribuía a ele toda a atenção e delicadeza necessárias para que Joana (Jô, como ele chamava a figura carinhosamente) se torna-se progressivamente sua única musa.
Acabou por comprar o quadro, e vive hoje um casamento feliz no número 79 da rua Ernani de Mello. O único problema é que ela continua pelada, mas ele já contratou o pintor para lhe dar roupas, afinal quem quer sua mulher se expondo assim para as visitas?

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Veja. Pense.

IGNÓBIL

“Você é cego em sua sabedoria”.
já tem um tempo que esta frase anda me seguindo. Dita por um amigo comediante, mas a sério (o que ressaltou sua importância), fez-me sentir a verdadeira visão que o mundo (hostil ou não) tem dessa velha nova cabeça cansada.
A verdade é que minhas opiniões já foram certas e já foram erradas, como são a todos. Com os anos, porém, me tornei incapaz de concordar com o senso comum, mesmo que ele seja realmente o senso correto, e mesmo ontem tive problemas por causa disso.
Não cabe aqui escrever dos problemas relacionados a minha vida pessoal. Digo apenas que, fosse eu Nelson Rodriguez, teria nesse momento escrito mais um dos meus famosos romances para delírio de leitores atônitos (“de onde será que ele tira essas idéias”) e dos editores, que lucrariam rios de dinheiro, como é de praxe.
A verdade é que, me lembrando do comentário de meu amiguinho (o “pensador virtual” Daniel Vargas, só para situar o leitor) recorri a aquele que já foi chamado de pai dos burros, mas que eu denomino como professor de falsos sábios para dar título à mas uma crônica. Porém, fiquei tão excitado com a nova palavra que apaguei os últimos quatro parágrafos, poupando o leitor do “surpreendente” cotidiano de um pseudo-escritor-publicitário-estudante que de nada serviria para as suas vidas cotidianas, da qual dedicam um minuto do dia para lerem um ignóbil falar de uma vida qualquer (em geral sobre mesas de bar).
Por falar nisso, alguém sabe o que é ignóbil?
De acordo com o livrinho citado seria “que não é nobre, que inspira horror do ponto de vista moral, de caráter vil, baixo”, ou (para aqueles que exigem explicação sobre o porquê dessa crônica) o titulo do meu afamado texto não publicado.
É isso, agora que você já conhece essa nova palavra e despreza o escritor por dedicar tantas linhas à uma mísera explicação (feminino de mísero, a qual o dicionário não reconhece, colocando em dúvida a existência de uma palavra tão singela) digo no último parágrafo que sim, esse texto foi uma perda de tempo, mas ressalto que será uma técnica que lhe possibilitará comentar, nem que seja para falar mal de mim, pois já me cansei de comentários ao vivo, ou por qualquer outra via e ficaria extremamente grato por obter um “feed back” no site (feed back é uma expressão americana para a manifestação do público atingido pela ação de uma empresa/pessoa).
Obrigado por sua perda de tempo, e desculpe o transtorno.

Meu próprio conto de bar

Estive no bar. Muitas pessoas, muitas bebidas e felicidade.

Havia um bêbado que anunciava: "Matei a saudade!"
Eu achava que era poeta;
era nada. Era esquizofrênico.

Sei, pois li que matara a empregada - mas não era a saudade que limpava os móveis, era a mudança.

Doido, morreu sóbrio na cadeia.
Mudança.

>Crackk!<

A escada de madeira fazia barulho durante a tempestade. Uma escada repleta de memórias; de passagens.
Acordado pelo barulho do ranger da fatigada madeira, lá estava o personagem desta história; você.
A fraca luz acesa sob a velha escada súbitamente apaga; seus olhos demoram algum tempo para se adequar à escuridão; tempo suficiente para refletir e imaginar.

Você reflete em exatamente 1 segundo, sobre tudo que você já viu e o que é - está assustado -.
E imagina sobre 'porque diabos a luz acabou?'.

Em alguma pequeníssima quantidade de tempo depois, seus olhos se acostumam ao escuro, pode agora enxergar a velha escada e o destino para onde ela leva: O priméiro degrau em sua base, totalmente escuro.
"O que há na escuridão?"
Você procura - Imagina - por monstros, fantasmas, licantropos e outras criaturas da mitologia fantástica.
Quando você olha para o escuro, o escuro olha para dentro de você e ele reflete em si os seus medos.
Decepcionado por apenas encontrar o que já possuía, você vira as costas para a escada e retorna com seus medos ao quarto.

Deita-se e diz boa noite para o nada; o nada não responde. Mas você já sabia.

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Qual é do movimento 'discussões de mesa de bar'? O pensador virtual Omanata parece ser o maior lobista desta facção artística(?).
Eu acredito que não é exclusiva propriedade da entidade 'mesa do bar' que propicia o discutir, o expressar. Simplesmente as pessoas passaram terem outras coisas a fazer durante os dias de suas respectivas vidas, deixando de desenvolver assuntos que não sejam relacionados diretamente ao real, ao fato, tendência etc.
Quando as pessoas se encontram na 'mesa do bar' querem falar sobre outra coisa que não seja o cotidiano - no 'mínino' a maioria-, assim desenvolvem os 'papos' sobre o excêntrico.
Acho que é isso.

Real

Carlinhos é um grande amigo meu, amigo tão grande que guardo suas palavras para os momentos de desespero que me batem algumas vezes, durante a noite, naquelas horas em que nem eu posso me suportar. O grande problema é que sempre que nos encontramos discutimos, às vezes sobre a vida, às vezes sobre política, e outras sobre futebol (essas acirradas), mas - em geral - é sempre bom discutir com esse homem de óculos finos (como queria Drummond?), por que é dele que nasce uma nova esperança na humanidade.
A última foi sobre o amor, esse assunto tão em moda nas mesas de bares, que nos consumiu mais de duas horas, e que já me consumia semanas inteiras de devaneio.
Acontece que vejo a vida de uma perspectiva um tanto quanto racional e, ao final de mais uma desilusão, formulei aquela que seria a última teoria sobre o sentimento, matando-o para sempre, em prol de uma vida materialista.
Na minha cabeça perturbada, fermentada por algumas teorias de psicologia, o amor nada mais era que a idealização de um personagem do sexo oposto. Não pensava, porém, que se tratava de uma pessoa real, pela qual ao se apaixonar o homem ressaltaria suas qualidades a ponto de torná-la divina, mas de uma figura pré-existente dentro do imaginário masculino, ainda que latente, vindo à tona como uma distorção da realidade, que moldaria uma “pessoa qualquer” naquela idealizada previamente. Para isso, no caso, bastaria ela apresentar uma pequena parte das características desejadas.
Era por isso, eu completava, que era possível perder-se de paixão por uma mulher quase desconhecida, ou deixar de amar alguém que se conhece há anos. A primeira, por ser quase uma desconhecida, pode-se adicionar à criatura qualquer característica que desejar, tornando-a perfeita para se encaixar na mulher ideal. Já na segunda hipótese o homem vê seu mundo destruído por uma realidade incontestável, tornando a fantasia da mulher ideal inconcebível, e assim também o amor.
Por fim eu completava dizendo que qualquer pessoa apresenta para nós apenas parte de sua personalidade, de sua essência, e que a maior parte desse todo é formada por lacunas. O amor, na minha visão, se depositava (em sua maioria) nessas lacunas, permitindo ao individuo moldar a realidade a seu bel-prazer e que, por essa razão, a maioria das paixões nascia por pessoas desconhecidas, as quais podiam – e eram – colocadas de maneira a satisfazer seus desejos íntimos de apreciação.
Acontece que Carlinhos, ao contrario dos outros que tentaram em vão discordar da minha postura, relevou tudo a uma questão de semântica, já que eu considerava toda ilusão ruim, um engano, que deveria a todo custo ser evitado. Carlinhos perguntava, porém, de que importava que fossem apenas ilusões, se ilusões são reais a aqueles que a sentem? Afinal o que mais real a um esquizofrênico que as vozes em sua cabeça? A verdade, dizia ele, não importa aqueles que sentem, por que seus sentimentos já são uma inverdade, estão em algum plano intangível e não podem ser chamados de reais, da maneira como eu queria avaliá-los.
E para finalizar de vez a discussão chamou-me a atenção para a morena que havia acabado de entrar, pela qual ele acabou caindo de amores, durante exatas 48 horas.
E assim se faz Do Mundo (ou Carlinhos, se preferirem), nas palavras de um antigo poeta: “eterno em quanto dure”, pois nada importa alem dos sentimentos presentes e futuros, reais sempre, para se tornarem irreais ao longo da vida, em uma insensatez que torna o mundo interessante. Lição importante, que um grande amigo me ensinou a alguns anos, por trás de óculos finos, sentado em uma mesa de bar.

Um maldito post

Omanata anda reclamando que eu não posto mais; que o blog já morreu; que ele não sabe mais quem é; e que um monte de coisas mais.

Ele não sabe de nada.
Pois: Como vocês mesmos podem constatar - aqui estou -; o blog não é provido de vida - doravante é incapaz de morrer -; Se ele não sabe mais quem é, então quem é que não sabe?

Em outras notícias: Mané da boina perdeu sua boina, aparentemente ele é agora oficialmente apenas mané. Quero vê-lo discordar do raciocínio.


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Ademais, ainda estou torcendo para o mundo ser contaminado por um vírus que cause pessoas a retornarem da morte e ansiar por comer os semelhantes.
Talvez se eu escrever sobre isso, aconteça.

Certezas

A loucura passou para tomar café em uma daquelas tardes gélidas de fins de julho. Lembro-me bem do tempo, por que no dia me faltavam cigarros (fato importante para um fumante) e no desespero mandei vir do armazém um maço de qualquer marca, marcando para sempre o meu paladar.
Mas no meio de todo aquele desespero (pelos cigarros e pela alma já cansada) chegou a antiga amiga, deslumbrante, pronta para iluminar meu dia. Contou-me então de suas antigas aventuras – ela andou pela Bolívia e o Afeganistão – e sorriu, mostrando todos os dentes de uma boca perfeita, e fazendo-me perguntar como durante tanto tempo eu vivi sem a loucura.
Ela, de cabelo preso, fazia pequenos movimentos com os braços enquanto me contava da vida - a qual parecia agradável de sua boca – e olhava-me com um olhar infantil e dócil (daqueles que fazem o homem sorrir ao relembrar seu passado) nas horas em que me pretendia inteligente ao declarar algumas opiniões lidas em livros jogados ou recitava minhas obras tentando alcançar seu estágio de graça. Mas como alcançar algum estágio de graça quando é a loucura que se põe a sua frente?
A noite, então, foi caindo, e a loucura, mais forte, me declarou fraco perante sua presença soberana, fazendo de mim uma simples marionete de seus desejos, os quais eu atendia sem entender bem o porquê, mas feliz apenas de participar, sabendo daquela noite um divisor de águas, com os quais nos deparamos ao longo de nossas vidas. Ai que a loucura veio dormir dentro de mim, mais que eu dela, nos fazendo um só, como diriam os mais românticos.
E de manhã acordou exuberante, resplandecendo toda beleza de um cabelo mal arrumado e de uma cara cheia de sono, como só as mulheres sabem fazer. Disse-me, com um sorriso, que voltava de tarde, para acabar de colocar o papo em dia, e não voltou.
Minha loucura não era tão certa, afinal.

Naufrágio

Cataratas de lágrimas poluídas,
Pela hostil hipocrisia desse mundo,
O impediam de ver a cor da vida,
E lhe refletiam um pavor profundo.

Um cego, que andava em um destino oblíquo,
Guiado por mentiras de um mundo iníquo;
Um velho, pra sempre, perdido em sua cripta,
Em delírio eterno com a luz do dia;
Um mendigo à espera do rastro da orgia,
Saciando a dor de uma vida insípida;
Uma vítima de um futuro mordaz,
Que pra todos é só mais um que aqui jaz.

Muitos acreditam em um eufemismo:
O rio da vida leva a um mar de graças,
Mas para o náufrago foi uma atroz cascata,
Que o arrastou para um voraz abismo.
O seu local no rio era demais estreito,
E mesmo tentando resistir até a foz,
Com as austeras correntes do leito,
A distinção alheia foi o magno algoz.

A nascente da vida gerou um filho
Que vagou à margem como um andarilho;
Agora a foz do destino liberta o mau,
Que naufraga finalmente o marginal.

Saudade

É verdade que no homem existe sempre alguma passargada, e se ele ainda não a tem não se pode descrever esse homem como um homem feliz. São das passargadas que tecemos nossa personalidade e é delas que nos vem o sustento para enfrentar o dia-a-dia infernal. O problema maior é retornar a ela, desfazendo o sonho em simples realidade, um impacto que poucos agüentam e, que por inexperiência ou coragem, muitos buscam.
Há muito eu conheci um homem solitário que havia traçado esse destino, e por isso vivia nas ruas em busca de um novo rumo. Dissera a mim em uma mesa de bar, como convêm a esses personagens, que na sua juventude havia se apaixonado por uma mulher, mas que tivera que desistir do namoro para ir atrás de seu sonho (se tornar médico), e assim, após o último beijo teve que partir para a capital, pensando que nunca iria voltar a ver aquela moça.
Lá muito fez, se formando como primeiro da turma e já iniciando uma inigualável escalada para o sucesso, sendo, ao fim de alguns anos, reconhecido internacionalmente na sua área de atuação (pneumologia, para aqueles que sempre exigem do autor explicações detalhadas).
Para esses informo também que o nome de tal criatura era Pedro Alvim, Pepe para os íntimos (nas mesas de bar todos se tornam íntimos), e que - independente do nome - sua história continuou a mesma até um dia ser apresentado por um amigo ao Ricardo.
Não que este tenha de alguma forma lhe prejudicado conscientemente, ele nunca faria uma coisa dessas, mais seu sobrenome era Oliveira, o mesmo da antiga namorada, e apenas essa fagulha de lembrança foi o suficiente para ascender em nosso amigo o fogo de uma poderosa passargada.
Não vou descrever aqui tudo aquilo que ele sentiu ao longo de dois meses - sei como isso é cansativo afinal fui o primeiro a escutar a história – digo apenas que, tão forte foi sua passargada, que ele chegou a estar apaixonado pelo homem apenas em razão do seu nome, e só descobriu a verdade quando Ricardo o correspondeu. Porém ao invés de se afastar do pensamento ele acabou afundando ainda mais em suas meditações sobre o passado (com a mulher, não com o Ricardo), o que não era de maneira nem uma tortura.
Inclusive era à suas meditações que recorria nos momentos de maior angustia, pois considerava toda aquela história vivida extremamente agradável e distante, podendo inventar pequenos detalhes que a engrandeciam ainda mais, até que resolveu ir-se embora para passargada.
Partiu, então, dessa vez de volta ao ponto de partida buscando encontrar o sonho que havia perdido. Mal sabia ele que ao chegar na cidade iria encontra um mundo totalmente novo regado a carros de boi e grandes pastagens que ele, passados quinze anos, já não entendia o significado. E a moça até então tão Oliveira nem era mais moça, mas um pálido reflexo daquilo que fora sua paixão, entretanto consegui reatar laços e deixou-se ficar, vendo seu mundo imaginário despedaçar a cada defeito percebido.
Foi depois de alguns meses que finalmente encontrou seu destino, uma garrafa de uísque guardada no fundo da mala como lembrança de um tempo perdido, e no meio da sua embriaguez se deixou ficar, primeiro no banco da praça e depois no bar, onde só passou pra dissuadir um escritor forasteiro a voltar para sua própria passargada.
Disse ele que da ilusão é feito o homem, e que de ilusão viverá, mesmo que pense ter encontrado a realidade. A seu ver realidade nada mais é que uma maneira pessimista de ver o mundo, pois esse é apenas aquilo que enxergamos, e nele nos moldamos. E para isso servem as passargadas, para nos iludir do que fomos e seguirmos ainda mais forte, pois em um mundo ilusório-real nunca haverá mais necessidade que visitar sua própria fantasia, deixando-a moldar seu pensamento futuro sem o medo das restrições passadas, finalizando com uma expressão qualquer de dor (a qual eu não entendi bem) por ter perdido sua passargada.
E parecia tão certo de si que eu nem continuei a viagem, voltei para o mundo “real” com alguns versos inconfidentes na cabeça (são esses os sítios / são esses...) e um peso no coração, mas com a tranqüilidade de saber que, em algum lugar, sempre serei amigo do Rei...

Alem do cidadao Kane

http://video.google.com/videoplay?docid=-570340003958234038

Descrição do vídeo:
Além do Cidadão Kane é um documentário produzido pela BBC de Londres - proibido no Brasil desde a estréia, em 1993, por decisão judicial - que trata das relações sombrias entre a Rede Globo de Televisão, na pessoa de Roberto Marinho, com o cenário político brasileiro.

- Os cortes e manipulações efetuados na edição do último debate entre Luiz Inácio da Silva e Fernando Collor de Mello, que influenciaram a eleição de 1989.

- Apoio a ditadura militar e censura a artistas, como Chico Buarque que por anos foi proibido de ter seu nome divulgado na emissora.

- Criação de mitos culturalmente questionáveis, veiculação de notícias frívolas e alienação humana.

- Depoimentos de Leonel Brizola, Chico Buarque, Washington Olivetto, entre outros jornalistas, historiadores e estudiosos da sociedade brasileira.



"Todo brasileiro deveria ver Além do Cidadão Kane" «

Concordo plenamente. Não que o documentário seja um dogma, mas é com certeza - no mínimo - algo a se pensar sobre.

Bush e a ameaça zumbi

Gosto de uma boa brincadeira, ainda mais quando é usada como crítica. Se compartilha desta característica, aperte play.

Não-Post

Hoje é um daqueles dias com muita inspiração, inspiração intensiva e desgastante, que não se pode colocar no papel, e dias assim são os piores paras os escritores. Nessas horas se pensa em tudo e , a algum som que expresse bem tudo que se gostaria de dizer com palavras, nos sofremos, admitindo a impotência da mente perante as soberanas emoções humanas.
Mas ainda assim não me permito a escrever um texto apelativo, contando todo o desgosto que senti do mundo enquanto ajudava um pobre velho cego a tentar achar o caminho da barca, nem mesmo consigo atacar com toda a ferocidade que gostaria a barbárie de um sistema que parece levar minha vida a cada trabalho que realizo, esgotando toda minha pouca criatividade em um melhor método de vender tênis.
Escrevo então sobre futilidades, as quais transpassam pequena parte de toda angustia que os escritores estão acostumados, ou me transporto para cenas do passado, tendo-as como acalanto nas horas em que meu pensamento se torna ainda mais sombrio. Mas isso só após escrever três grandes parágrafos sobre toda a dor que sinto hoje, e apagá-los, como é de costume.

O Terrorismo Poético

Não, não iremos praticar um atentado contra o Pão-de-Açucar. Toda a ideologia do TP é baseada na não-violência física em prol de uma agressão intangível aos maiores valores da sociedade, ou seja, viemos para quebrar a sua cuca.
Vê-se logo que o Terrorismo consiste na discrepância dentro da arte em prol do pensamento livre. Caracterizando o inverso do que é feito por pessoas normais em vidas normais, que (algumas vezes) desejaríamos ter. Porém, como bons pseudo-artistas, iremos pelo caminho contrario a correnteza, sempre contestando, seja através de imagens, textos ou um não-texto (que pretendemos descobrir como fazer).
Então relaxe e curta a diferença, esse valor mor de todos os redatores, ilustradores e afins do singelo blog que está sendo apresentado.

Bem vindo ao Terrorismo Poético